Marianne: Created page with "Les Misérables, Volume 1: Fantine, Book 1: A Just Man, Chapter 6: Who guarded his House for him (Tome 1: Fantine, Livre premier: Un Juste, Chapitre 6: Par qui il faisait gard..."

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Les Misérables, Volume 1: Fantine, Book 1: A Just Man, Chapter 6: Who guarded his House for him
(Tome 1: Fantine, Livre premier: Un Juste, Chapitre 6: Par qui il faisait garder sa maison)

==General notes on this chapter==

==French text==

La maison qu'il habitait se composait, nous l'avons dit, d'un
rez-de-chaussée et d'un seul étage: trois pièces au rez-de-chaussée,
trois chambres au premier, au-dessus un grenier. Derrière la maison, un
jardin d'un quart d'arpent. Les deux femmes occupaient le premier.
L'évêque logeait en bas. La première pièce, qui s'ouvrait sur la rue,
lui servait de salle à manger, la deuxième de chambre à coucher, et la
troisième d'oratoire. On ne pouvait sortir de cet oratoire sans passer
par la chambre à coucher, et sortir de la chambre à coucher sans passer
par la salle à manger. Dans l'oratoire, au fond, il y avait une alcôve
fermée, avec un lit pour les cas d'hospitalité. M. l'évêque offrait ce
lit aux curés de campagne que des affaires ou les besoins de leur
paroisse amenaient à Digne.

La pharmacie de l'hôpital, petit bâtiment ajouté à la maison et pris sur
le jardin, avait été transformée en cuisine et en cellier.

Il y avait en outre dans le jardin une étable qui était l'ancienne
cuisine de l'hospice et où l'évêque entretenait deux vaches. Quelle que
fût la quantité de lait qu'elles lui donnassent, il en envoyait
invariablement tous les matins la moitié aux malades de l'hôpital.—Je
paye ma dîme, disait-il.

Sa chambre était assez grande et assez difficile à chauffer dans la
mauvaise saison. Comme le bois est très cher à Digne, il avait imaginé
de faire faire dans l'étable à vaches un compartiment fermé d'une
cloison en planches. C'était là qu'il passait ses soirées dans les
grands froids. Il appelait cela son ''salon d'hiver''.

Il n'y avait dans ce salon d'hiver, comme dans la salle à manger,
d'autres meubles qu'une table de bois blanc, carrée, et quatre chaises
de paille. La salle à manger était ornée en outre d'un vieux buffet
peint en rose à la détrempe. Du buffet pareil, convenablement habillé de
napperons blancs et de fausses dentelles, l'évêque avait fait l'autel
qui décorait son oratoire.

Ses pénitentes riches et les saintes femmes de Digne s'étaient souvent
cotisées pour faire les frais d'un bel autel neuf à l'oratoire de
monseigneur; il avait chaque fois pris l'argent et l'avait donné aux
pauvres.

—Le plus beau des autels, disait-il, c'est l'âme d'un malheureux
consolé qui remercie Dieu.

Il avait dans son oratoire deux chaises prie-Dieu en paille, et un
fauteuil à bras également en paille dans sa chambre à coucher. Quand par
hasard il recevait sept ou huit personnes à la fois, le préfet, ou le
général, ou l'état-major du régiment en garnison, ou quelques élèves du
petit séminaire, on était obligé d'aller chercher dans l'étable les
chaises du salon d'hiver, dans l'oratoire les prie-Dieu, et le fauteuil
dans la chambre à coucher; de cette façon, on pouvait réunir jusqu'à
onze sièges pour les visiteurs. À chaque nouvelle visite on démeublait
une pièce.

Il arrivait parfois qu'on était douze; alors l'évêque dissimulait
l'embarras de la situation en se tenant debout devant la cheminée si
c'était l'hiver, ou en proposant un tour dans le jardin si c'était
l'été.

Il y avait bien encore dans l'alcôve fermée une chaise, mais elle était
à demi dépaillée et ne portait que sur trois pieds, ce qui faisait
qu'elle ne pouvait servir qu'appuyée contre le mur. Mademoiselle
Baptistine avait bien aussi dans sa chambre une très grande bergère en
bois jadis doré et revêtue de pékin à fleurs, mais on avait été obligé
de monter cette bergère au premier par la fenêtre, l'escalier étant trop
étroit; elle ne pouvait donc pas compter parmi les en-cas du mobilier.

L'ambition de mademoiselle Baptistine eût été de pouvoir acheter un
meuble de salon en velours d'Utrecht jaune à rosaces et en acajou à cou
de cygne, avec canapé. Mais cela eût coûté au moins cinq cents francs,
et, ayant vu qu'elle n'avait réussi à économiser pour cet objet que
quarante-deux francs dix sous en cinq ans, elle avait fini par y
renoncer. D'ailleurs qui est-ce qui atteint son idéal?

Rien de plus simple à se figurer que la chambre à coucher de l'évêque.
Une porte-fenêtre donnant sur le jardin, vis-à-vis le lit; un lit
d'hôpital, en fer avec baldaquin de serge verte; dans l'ombre du lit,
derrière un rideau, les ustensiles de toilette trahissant encore les
anciennes habitudes élégantes de l'homme du monde; deux portes, l'une
près de la cheminée, donnant dans l'oratoire; l'autre, près de la
bibliothèque, donnant dans la salle à manger; la bibliothèque, grande
armoire vitrée pleine de livres; la cheminée, de bois peint en marbre,
habituellement sans feu; dans la cheminée, une paire de chenets en fer
ornés de deux vases à guirlandes et cannelures jadis argentés à l'argent
haché, ce qui était un genre de luxe épiscopal; au-dessus, à l'endroit
où d'ordinaire on met la glace, un crucifix de cuivre désargenté fixé
sur un velours noir râpé dans un cadre de bois dédoré. Près de la
porte-fenêtre, une grande table avec un encrier, chargée de papiers
confus et de gros volumes. Devant la table, le fauteuil de paille.
Devant le lit, un prie-Dieu, emprunté à l'oratoire.

Deux portraits dans des cadres ovales étaient accrochés au mur des deux
côtés du lit. De petites inscriptions dorées sur le fond neutre de la
toile à côté des figures indiquaient que les portraits représentaient,
l'un, l'abbé de Chaliot, évêque de Saint-Claude, l'autre, l'abbé
Tourteau, vicaire général d'Agde, abbé de Grand-Champ, ordre de Cîteaux,
diocèse de Chartres. L'évêque, en succédant dans cette chambre aux
malades de l'hôpital, y avait trouvé ces portraits et les y avait
laissés. C'étaient des prêtres, probablement des donateurs: deux motifs
pour qu'il les respectât. Tout ce qu'il savait de ces deux personnages,
c'est qu'ils avaient été nommés par le roi, l'un à son évêché, l'autre à
son bénéfice, le même jour, le 27 avril 1785. Madame Magloire ayant
décroché les tableaux pour en secouer la poussière, l'évêque avait
trouvé cette particularité écrite d'une encre blanchâtre sur un petit
carré de papier jauni par le temps, collé avec quatre pains à cacheter
derrière le portrait de l'abbé de Grand-Champ.

Il avait à sa fenêtre un antique rideau de grosse étoffe de laine qui
finit par devenir tellement vieux que, pour éviter la dépense d'un neuf,
madame Magloire fut obligée de faire une grande couture au beau milieu.
Cette couture dessinait une croix. L'évêque le faisait souvent
remarquer.

—Comme cela fait bien! disait-il.

Toutes les chambres de la maison, au rez-de-chaussée ainsi qu'au
premier, sans exception, étaient blanchies au lait de chaux, ce qui est
une mode de caserne et d'hôpital.

Cependant, dans les dernières années, madame Magloire retrouva, comme on
le verra plus loin, sous le papier badigeonné, des peintures qui
ornaient l'appartement de mademoiselle Baptistine. Avant d'être
l'hôpital, cette maison avait été le parloir aux bourgeois. De là cette
décoration. Les chambres étaient pavées de briques rouges qu'on lavait
toutes les semaines, avec des nattes de paille tressée devant tous les
lits. Du reste, ce logis, tenu par deux femmes, était du haut en bas
d'une propreté exquise. C'était le seul luxe que l'évêque permit. Il
disait:

—Cela ne prend rien aux pauvres.

Il faut convenir cependant qu'il lui restait de ce qu'il avait possédé
jadis six couverts d'argent et une grande cuiller à soupe que madame
Magloire regardait tous les jours avec bonheur reluire splendidement sur
la grosse nappe de toile blanche. Et comme nous peignons ici l'évêque de
Digne tel qu'il était, nous devons ajouter qu'il lui était arrivé plus
d'une fois de dire:

—Je renoncerais difficilement à manger dans de l'argenterie.

Il faut ajouter à cette argenterie deux gros flambeaux d'argent massif
qui lui venaient de l'héritage d'une grand'tante. Ces flambeaux
portaient deux bougies de cire et figuraient habituellement sur la
cheminée de l'évêque. Quand il avait quelqu'un à dîner, madame Magloire
allumait les deux bougies et mettait les deux flambeaux sur la table.

Il y avait dans la chambre même de l'évêque, à la tête de son lit, un
petit placard dans lequel madame Magloire serrait chaque soir les six
couverts d'argent et la grande cuiller. Il faut dire qu'on n'en ôtait
jamais la clef.

Le jardin, un peu gâté par les constructions assez laides dont nous
avons parlé, se composait de quatre allées en croix rayonnant autour
d'un puisard; une autre allée faisait tout le tour du jardin et
cheminait le long du mur blanc dont il était enclos. Ces allées
laissaient entre elles quatre carrés bordés de buis. Dans trois, madame
Magloire cultivait des légumes; dans le quatrième, l'évêque avait mis
des fleurs. Il y avait çà et là quelques arbres fruitiers.

Une fois madame Magloire lui avait dit avec une sorte de malice douce:

—Monseigneur, vous qui tirez parti de tout, voilà pourtant un carré
inutile. Il vaudrait mieux avoir là des salades que des bouquets.

—Madame Magloire, répondit l'évêque, vous vous trompez. Le beau est
aussi utile que l'utile.

Il ajouta après un silence:

—Plus peut-être.

Ce carré, composé de trois ou quatre plates-bandes, occupait M. l'évêque
presque autant que ses livres. Il y passait volontiers une heure ou
deux, coupant, sarclant, et piquant çà et là des trous en terre où il
mettait des graines. Il n'était pas aussi hostile aux insectes qu'un
jardinier l'eût voulu. Du reste, aucune prétention à la botanique; il
ignorait les groupes et le solidisme; il ne cherchait pas le moins du
monde à décider entre Tournefort et la méthode naturelle; il ne prenait
parti ni pour les utricules contre les cotylédons, ni pour Jussieu
contre Linné. Il n'étudiait pas les plantes; il aimait les fleurs. Il
respectait beaucoup les savants, il respectait encore plus les
ignorants, et, sans jamais manquer à ces deux respects, il arrosait ses
plates-bandes chaque soir d'été avec un arrosoir de fer-blanc peint en
vert.

La maison n'avait pas une porte qui fermât à clef. La porte de la salle
à manger qui, nous l'avons dit, donnait de plain-pied sur la place de la
cathédrale, était jadis armée de serrures et de verrous comme une porte
de prison. L'évêque avait fait ôter toutes ces ferrures, et cette porte,
la nuit comme le jour, n'était fermée qu'au loquet. Le premier passant
venu, à quelque heure que ce fût, n'avait qu'à la pousser. Dans les
commencements, les deux femmes avaient été fort tourmentées de cette
porte jamais close; mais M. de Digne leur avait dit:

—Faites mettre des verrous à vos chambres, si cela vous plaît.

Elles avaient fini par partager sa confiance ou du moins par faire comme
si elles la partageaient. Madame Magloire seule avait de temps en temps
des frayeurs. Pour ce qui est de l'évêque, on peut trouver sa pensée
expliquée ou du moins indiquée dans ces trois lignes écrites par lui sur
la marge d'une bible: «Voici la nuance: la porte du médecin ne doit
jamais être fermée; la porte du prêtre doit toujours être ouverte.» Sur
un autre livre, intitulé ''Philosophie de la science médicale'', il avait
écrit cette autre note: «Est-ce que je ne suis pas médecin comme eux?
Moi aussi j'ai mes malades; d'abord j'ai les leurs, qu'ils appellent les
malades; et puis j'ai les miens, que j'appelle les malheureux.»

Ailleurs encore il avait écrit: «Ne demandez pas son nom à qui vous
demande un gîte. C'est surtout celui-là que son nom embarrasse qui a
besoin d'asile.»

Il advint qu'un digne curé, je ne sais plus si c'était le curé de
Couloubroux ou le curé de Pompierry, s'avisa de lui demander un jour,
probablement à l'instigation de madame Magloire, si Monseigneur était
bien sûr de ne pas commettre jusqu'à un certain point une imprudence en
laissant jour et nuit sa porte ouverte à la disposition de qui voulait
entrer, et s'il ne craignait pas enfin qu'il n'arrivât quelque malheur
dans une maison si peu gardée. L'évêque lui toucha l'épaule avec une
gravité douce et lui dit:—''Nisi Dominus custodierit domum, in vanum
vigilant qui custodiunt eam''.

Puis il parla d'autre chose.

Il disait assez volontiers:

—Il y a la bravoure du prêtre comme il y a la bravoure du colonel de
dragons. Seulement, ajoutait-il, la nôtre doit être tranquille.

==English text==

The house in which he lived consisted, as we have said, of a ground floor,
and one story above; three rooms on the ground floor, three chambers on
the first, and an attic above. Behind the house was a garden, a quarter of
an acre in extent. The two women occupied the first floor; the Bishop was
lodged below. The first room, opening on the street, served him as
dining-room, the second was his bedroom, and the third his oratory. There
was no exit possible from this oratory, except by passing through the
bedroom, nor from the bedroom, without passing through the dining-room. At
the end of the suite, in the oratory, there was a detached alcove with a
bed, for use in cases of hospitality. The Bishop offered this bed to
country curates whom business or the requirements of their parishes
brought to D——

The pharmacy of the hospital, a small building which had been added to the
house, and abutted on the garden, had been transformed into a kitchen and
cellar. In addition to this, there was in the garden a stable, which had
formerly been the kitchen of the hospital, and in which the Bishop kept
two cows. No matter what the quantity of milk they gave, he invariably
sent half of it every morning to the sick people in the hospital. "I am
paying my tithes," he said.

His bedroom was tolerably large, and rather difficult to warm in bad
weather. As wood is extremely dear at D——, he hit upon the
idea of having a compartment of boards constructed in the cow-shed. Here
he passed his evenings during seasons of severe cold: he called it his
winter salon.

In this winter salon, as in the dining-room, there was no other furniture
than a square table in white wood, and four straw-seated chairs. In
addition to this the dining-room was ornamented with an antique sideboard,
painted pink, in water colors. Out of a similar sideboard, properly draped
with white napery and imitation lace, the Bishop had constructed the altar
which decorated his oratory.

His wealthy penitents and the sainted women of D—— had more
than once assessed themselves to raise the money for a new altar for
Monseigneur's oratory; on each occasion he had taken the money and had
given it to the poor. "The most beautiful of altars," he said, "is the
soul of an unhappy creature consoled and thanking God."

In his oratory there were two straw prie-Dieu, and there was an arm-chair,
also in straw, in his bedroom. When, by chance, he received seven or eight
persons at one time, the prefect, or the general, or the staff of the
regiment in garrison, or several pupils from the little seminary, the
chairs had to be fetched from the winter salon in the stable, the
prie-Dieu from the oratory, and the arm-chair from the bedroom: in this
way as many as eleven chairs could be collected for the visitors. A room
was dismantled for each new guest.

It sometimes happened that there were twelve in the party; the Bishop then
relieved the embarrassment of the situation by standing in front of the
chimney if it was winter, or by strolling in the garden if it was summer.

There was still another chair in the detached alcove, but the straw was
half gone from it, and it had but three legs, so that it was of service
only when propped against the wall. Mademoiselle Baptistine had also in
her own room a very large easy-chair of wood, which had formerly been
gilded, and which was covered with flowered pekin; but they had been
obliged to hoist this bergere up to the first story through the window, as
the staircase was too narrow; it could not, therefore, be reckoned among
the possibilities in the way of furniture.

Mademoiselle Baptistine's ambition had been to be able to purchase a set
of drawing-room furniture in yellow Utrecht velvet, stamped with a rose
pattern, and with mahogany in swan's neck style, with a sofa. But this
would have cost five hundred francs at least, and in view of the fact that
she had only been able to lay by forty-two francs and ten sous for this
purpose in the course of five years, she had ended by renouncing the idea.
However, who is there who has attained his ideal?

Nothing is more easy to present to the imagination than the Bishop's
bedchamber. A glazed door opened on the garden; opposite this was the bed,—a
hospital bed of iron, with a canopy of green serge; in the shadow of the
bed, behind a curtain, were the utensils of the toilet, which still
betrayed the elegant habits of the man of the world: there were two doors,
one near the chimney, opening into the oratory; the other near the
bookcase, opening into the dining-room. The bookcase was a large cupboard
with glass doors filled with books; the chimney was of wood painted to
represent marble, and habitually without fire. In the chimney stood a pair
of firedogs of iron, ornamented above with two garlanded vases, and
flutings which had formerly been silvered with silver leaf, which was a
sort of episcopal luxury; above the chimney-piece hung a crucifix of
copper, with the silver worn off, fixed on a background of threadbare
velvet in a wooden frame from which the gilding had fallen; near the glass
door a large table with an inkstand, loaded with a confusion of papers and
with huge volumes; before the table an arm-chair of straw; in front of the
bed a prie-Dieu, borrowed from the oratory.

Two portraits in oval frames were fastened to the wall on each side of the
bed. Small gilt inscriptions on the plain surface of the cloth at the side
of these figures indicated that the portraits represented, one the Abbé of
Chaliot, bishop of Saint Claude; the other, the Abbé Tourteau,
vicar-general of Agde, abbe of Grand-Champ, order of Citeaux, diocese of
Chartres. When the Bishop succeeded to this apartment, after the hospital
patients, he had found these portraits there, and had left them. They were
priests, and probably donors—two reasons for respecting them. All
that he knew about these two persons was, that they had been appointed by
the king, the one to his bishopric, the other to his benefice, on the same
day, the 27th of April, 1785. Madame Magloire having taken the pictures
down to dust, the Bishop had discovered these particulars written in
whitish ink on a little square of paper, yellowed by time, and attached to
the back of the portrait of the Abbé of Grand-Champ with four wafers.

At his window he had an antique curtain of a coarse woollen stuff, which
finally became so old, that, in order to avoid the expense of a new one,
Madame Magloire was forced to take a large seam in the very middle of it.
This seam took the form of a cross. The Bishop often called attention to
it: "How delightful that is!" he said.

All the rooms in the house, without exception, those on the ground floor
as well as those on the first floor, were white-washed, which is a fashion
in barracks and hospitals.

However, in their latter years, Madame Magloire discovered beneath the
paper which had been washed over, paintings, ornamenting the apartment of
Mademoiselle Baptistine, as we shall see further on. Before becoming a
hospital, this house had been the ancient parliament house of the
Bourgeois. Hence this decoration. The chambers were paved in red bricks,
which were washed every week, with straw mats in front of all the beds.
Altogether, this dwelling, which was attended to by the two women, was
exquisitely clean from top to bottom. This was the sole luxury which the
Bishop permitted. He said, "That takes nothing from the poor."

It must be confessed, however, that he still retained from his former
possessions six silver knives and forks and a soup-ladle, which Madame
Magloire contemplated every day with delight, as they glistened splendidly
upon the coarse linen cloth. And since we are now painting the Bishop of D——
as he was in reality, we must add that he had said more than once, "I find
it difficult to renounce eating from silver dishes."

To this silverware must be added two large candlesticks of massive silver,
which he had inherited from a great-aunt. These candlesticks held two wax
candles, and usually figured on the Bishop's chimney-piece. When he had
any one to dinner, Madame Magloire lighted the two candles and set the
candlesticks on the table.

In the Bishop's own chamber, at the head of his bed, there was a small
cupboard, in which Madame Magloire locked up the six silver knives and
forks and the big spoon every night. But it is necessary to add, that the
key was never removed.

The garden, which had been rather spoiled by the ugly buildings which we
have mentioned, was composed of four alleys in cross-form, radiating from
a tank. Another walk made the circuit of the garden, and skirted the white
wall which enclosed it. These alleys left behind them four square plots
rimmed with box. In three of these, Madame Magloire cultivated vegetables;
in the fourth, the Bishop had planted some flowers; here and there stood a
few fruit-trees. Madame Magloire had once remarked, with a sort of gentle
malice: "Monseigneur, you who turn everything to account, have,
nevertheless, one useless plot. It would be better to grow salads there
than bouquets." "Madame Magloire," retorted the Bishop, "you are mistaken.
The beautiful is as useful as the useful." He added after a pause, "More
so, perhaps."

This plot, consisting of three or four beds, occupied the Bishop almost as
much as did his books. He liked to pass an hour or two there, trimming,
hoeing, and making holes here and there in the earth, into which he
dropped seeds. He was not as hostile to insects as a gardener could have
wished to see him. Moreover, he made no pretensions to botany; he ignored
groups and consistency; he made not the slightest effort to decide between
Tournefort and the natural method; he took part neither with the buds
against the cotyledons, nor with Jussieu against Linnaeus. He did not
study plants; he loved flowers. He respected learned men greatly; he
respected the ignorant still more; and, without ever failing in these two
respects, he watered his flower-beds every summer evening with a tin
watering-pot painted green.

The house had not a single door which could be locked. The door of the
dining-room, which, as we have said, opened directly on the cathedral
square, had formerly been ornamented with locks and bolts like the door of
a prison. The Bishop had had all this ironwork removed, and this door was
never fastened, either by night or by day, with anything except the latch.
All that the first passerby had to do at any hour, was to give it a push.
At first, the two women had been very much tried by this door, which was
never fastened, but Monsieur de D—— had said to them, "Have
bolts put on your rooms, if that will please you." They had ended by
sharing his confidence, or by at least acting as though they shared it.
Madame Magloire alone had frights from time to time. As for the Bishop,
his thought can be found explained, or at least indicated, in the three
lines which he wrote on the margin of a Bible, "This is the shade of
difference: the door of the physician should never be shut, the door of
the priest should always be open."

On another book, entitled Philosophy of the Medical Science, he had
written this other note: "Am not I a physician like them? I also have my
patients, and then, too, I have some whom I call my unfortunates."

Again he wrote: "Do not inquire the name of him who asks a shelter of you.
The very man who is embarrassed by his name is the one who needs shelter."

It chanced that a worthy cure, I know not whether it was the cure of
Couloubroux or the cure of Pompierry, took it into his head to ask him one
day, probably at the instigation of Madame Magloire, whether Monsieur was
sure that he was not committing an indiscretion, to a certain extent, in
leaving his door unfastened day and night, at the mercy of any one who
should choose to enter, and whether, in short, he did not fear lest some
misfortune might occur in a house so little guarded. The Bishop touched
his shoulder, with gentle gravity, and said to him, "Nisi Dominus
custodierit domum, in vanum vigilant qui custodiunt eam," Unless the Lord
guard the house, in vain do they watch who guard it.

Then he spoke of something else.

He was fond of saying, "There is a bravery of the priest as well as the
bravery of a colonel of dragoons,—only," he added, "ours must be
tranquil."

==Translation notes==

==Textual notes==

==Citations==

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Volume 1/Book 1/Chapter 6 - Revision history

Marianne at 09:11, 2 March 2014

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